1.
　　 節(jié)氣到了清明，春天的時日便不多了。柳樹早已散著一頭秀發(fā)在蕩漾的春水邊心事重重；梨樹雪融，桃樹也殘紅褪盡，姐倆正蓄力將自己的嫩果掩于日益繁密的葉間，做著豐腴的夢；大片大片的油菜意興闌珊，對曾經的輝煌似乎念念不忘，對突然失去的繁華心存不甘似的，在散亂的青黃中掙扎著。
　　 清明，是一種情思，是悼念，是懷念，也是希望。
　　 清明，更是一種跨越，從青澀到成熟，從淺薄到深沉，從對生的執(zhí)念到對死的思考。
　　 2.
　　 清明，總該是天清氣明的，這不僅關乎態(tài)度，更關乎理想。
　　 從地凍天寒里突圍出來，春天需要挺身而出舍我其誰的勇氣，更需要無堅不摧百折不撓的毅力。叫醒沉睡的，喚出蟄伏的，春天的事業(yè)不僅僅是在挽救生命，更是在挽救世界。
　　 十里春風催開千樹繁花，萬縷暖陽融盡滿地堅冰，春天必須是快樂的，清明便是她醉人的笑靨。
　　 清明，也還容得下一簾春雨，這是情懷，更是胸襟。
　　 萬物生長，人世茫茫，沒有誰可以躲過憂郁和悲傷。春天可以為一朵花開而明媚，春天也可以為一朵花謝而黯然；春天可以為一聲鶯語而雀躍，春天也可以為一片寥落而神傷。
　　 春水無情流落花，落花卻隨春水去。細雨沾濕飛燕子，燕子卻戲細雨斜。春天可以有淡淡的哀愁，清明便是她微蹙的眉頭。
　　 3.
　　 然而，清明注定是要斷了魂的，不只是因為一首詩，因為一個人。
　　 一首詩吟不盡生死別離，一個人斷不了萬家炊煙。
　　 不必是羈旅的游子，也不必是他鄉(xiāng)的異客，沒有誰不念著家鄉(xiāng)，因為家鄉(xiāng)有你至親的人，只是一些牽挽在手里，一些遺落在塵間。
　　 清明，我們牽挽著手，循著一條青草漫漫情思綿綿的小徑，去探望他們。土地，是我們共同的家園，我們行走在土地上耕耘未來，他們長眠在土地里守護過往，兩個世界，一個人間。
　　 曾經從指間滑落的一抔黃土，生長出一堆墳塋；曾經從血管里流淌的一脈殷紅，繁衍了滿世蒼生。我們都是泥土里的種子，深埋下去和生長起來，一樣血肉相連。
　　 就在這至清至明的季節(jié)，我們需要至清至明的思念，無論天清氣明，無論細雨紛紛。
　　 4.
　　 清明，每個人都立身于一扇門前，門前今生，門后往世，打開它便洞悉人世所有的秘密。
　　 人生所有的苦難皆源于對生死的迷惑。
　　 生與死，不過是生命的兩種狀態(tài)。生，真實一些罷了；死，虛無一些罷了，但無論生死都是一種存在，真實和虛無只是人對客觀世界的認識。所以，你所謂的真實也許很虛無，而你所謂的虛無又何嘗不是一種真實。
　　 生死本無所懼，怕的其實是失去。這失去的，絕非生命，而是依附于生命存在的那個充滿誘惑的物質世界。一念求生的人一想到死亡即將帶走自己的所有便會萬分恐懼；而生無可念一心赴死的人也不過是對已經失去的所有而進行的自我懲罰。
　　 可這個世界有什么是我們要擔心失去的呢？擔心，只是因為貪念生而產生的副作用。不信？當你試著看淡一切，這擔心自然會淡下去，一直淡將下去，直至了然無痕。
　　 也許，只有當我們站在隔著生死的門外，才會真切體會這個物質的世界其實跟自己的關系并不大。
　　 清明，給了我們這樣一個機會。
　　 5.
　　 清明過后，春天仍將一步步深入，深到百花開盡，深到葉壓枝頭，深到夢長出無數(shù)旁逸的枝丫。然后呢，然后深到被另一季節(jié)取代，一切都忽然散如云煙。
　　 你所看到的一切，也許是你的，也許不是你的。最終，屬于你的，只有你自己，那顆埋在泥土里的種子長出來的草芥人生。
　　 這是唯一可以確定的。